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viernes, 31 de octubre de 2025

 CICLO VITAL 

Pronto moriré, como todos lo harán. 
Dejaré una hamaca vacía balanceándose 
solitaria con la brisa tibia d la noche. 
Dejaré un mate caliente recién cebado, 
a medio tomar, sobresaltando la ronda, 
q seguirá charlando d perros y primaveras. 
Las chapas seguirán murmurando con la lluvia 
y los pájaros seguirán solfeando trinos. 
Ése instante, repetido millones d veces x día 
alrededor del mundo, me tendrá allí. 
Pronto, en pocos años, seré en ellos, 
para recordarle a los vivos q siempre sigue, 
la vida siempre sigue reciclándonos... 
en las raíces, en la tierra, en el biosistema; 
en tanto q nuestro fantasma o espíritu 
o los 21 gramos d conciencia se expande, 
simbiotizándose en la tela d las auroras; 
y reverberaremos en un bucle cíclico 
hasta reunirnos en el vientre d algún sol. 

(1/10/25 - 20:58)
 MIS LENTES NO MÍOS 

Ahí están los lentes, 
mirándome con la mirada rota. 
Lentes q no eran míos 
pero q debo usar 
xq nuevos no puedo pagar. 
Lentes q me sirven a medias 
xq del derecho soy miope  
y del izqierdo hipermétrope, 
hasta ésa maldición me dió la vida. 
Ahí están ésos lentes 
observando mi agonía 
con su foco ablacionado; 
se me cayeron al suelo 
en una noche d vigilia, 
allá en Gualeguaychú 
para q no se metan en la casa 
los usurpadores 
d las tres casas vecinas,  
y recogiendo fragmentos 
los pegué con la gotita, 
hasta qedar transformados 
en un ojo d mosca, 
como un caleidoscopio trabado; 
como un lienzo d trozos emparchados. 
Para leer al menos, 
q es el único vicio q me qeda; 
ni sexo, ni vino, ni puchos ni amigos, 
ni cine, teatro o conciertos, 
ni una pizza en un bar; 
(sólo fideos, y engrudo x pan) 
ni perfume, ni ropa q yo haya elegido. 
Ni siqiera todos los remedios q necesito. 
Sólo mis viejos libros q ya he leído. 
Ahí están los lentes
con el reflejo gris del ventanuco 
en el lomo del vidrio sano 
como la candela fúnebre d un cirio, 
velando mi lento hundimiento
en el pozo ciego d mi muerte 
q se ha abierto para recibirme 
bajo el piso d mi propia casa. 

(3/9/25 - 12:50)
 NUESTRA TORMENTA 

El día q me qisiste x primera vez 
yo no lo sabía aún. 
Cuando yo empecé a qererte 
no te conocía aún. 
Sólo supe haberme estremecido 
a ésa coordenada decisiva 
x un cimbronazo d empatía 
con las manifestaciones del mas acá, 
cuando a la misma hora 
d ése final d agosto 
nos conmovimos sin conocernos 
x las titánicas volutas nefelianas, 
danzando, majestuosas, 
sobre el gris del gran mar; 
vos en Punta Rasa y yo en el ameghino, 
imaginando un aparcero espiritual 
q compartiera ésa emoción condensada 
q fluía incontenible a la arista d mis ojos 
x aqella, q devino desde entonces, 
nuestra particular 'santa Rosa'. 
Lo supimos después, en plaza Pereira 
donde el lúdico hado nos reunió 
sin motivo aparente un día cualqiera. 
Y nuestras charlas fueron desvelando 
con la causal inocencia d Anaqé,* 
los arcanos complementarios 
q el tarot d nuestras almas empapó 
en la última tormenta del invierno.  

(2/9/25 - 13:10) 

* Anaqé : (mitol. gr) representación d La Necesidad.  

jueves, 30 de octubre de 2025

 NO SOY JOB 

Corazón, corazón ¿qé me estas haciendo? 
juguete en las manos crueles 
d mi demonio d la guarda, 
q ha acechado cada instante d mi vida 
para revolcarme en las cloacas. 
He llegado a la escandalosa conclusión 
d q me tiene condenado a muerte 
pero no me mata... 
xq mi martirio es su deleite. 
Mas yo no soy Job 
para creer estúpidamente 
q dios me restaurará todo lo perdido, 
xq lo q él recibió a cambio 
no fue su esposa original, 
d la cual ni su nombre hemos sabido; 
ni fueron sus diez hijos primigenios, 
los q le enseñaron a ser padre; 
no fue aqel ganado sacrificado 
q tantos esfuerzos y desvelos 
implicaron su crecimiento y sus cuidados. 
Sino una troupe d monigotes sustitutos 
q los sumieron en una felicidad imbécil 
d haber 'recobrado' todo lo perdido; 
xq nunca amó a su familia 
sino a la capitalización d sus deseos 
y el estatus q ellos le significaban. 
No soy Job, dios. No te perdono. 
Hacete cargo d éste demonio 
al q diste potestad sobre mi vida. 

(31/8/25 - 19h)  

 ESCAPATORIA 

He podido escapar d ésa pesadilla 
q Gualeguaychú significó para mí, 
pero fue todo una vana ilusión 
ya q fui víctima otra vez 
d ésas contínuas jugarretas malvadas 
q prepara mi demonio d la guarda; 
y ahora tengo el corazón destruído, 
al punto q me agito sólo d escribir. 
Siento pues q todo se precipita, 
q el libro d la vida llega a su fin. 
Mas al huir perdí tu cielo, 
q fue lo poco d bueno q me dieron 
ésos años en el infierno, 
(y mis amigos Checo y Nego), 
y pude al fin asumir tu verdad 
q miles d veces x años me negué, 
xq el sufrirte me era insoportable. 
Pude entonces ver tu invisibilidad 
surcando entre las constelaciones, 
oí tus silencios susurrando cósmicos sones 
a pesar d éstos acúfenos q me aturden; 
y lo inútil q fue qerer reemplazarte 
con eqívocos sentimientos forzados 
q ni yo podía entenderlos, 
y x éso nunca pude manejarlos; 
sólo qería no volver a sufrir 
el arrasamiento q me dejó tu pérdida. 
Ahora puedo pensarte tranqilo 
con la aceptación d la amarga fatalidad. 
Perdoname Gabriela mi cobarde actitud, 
pero como cada crimen porta su castigo 
el Principio d Causalidad 
se encargó d enseñarme su ley. 
Pronto llegaré. 

(25/8/25 - 2:45)
 HIPERCONEXIÓN 

He desangrado millones d biromes 
en un diluvio azul d palabras; 
hay además otro océano d tinta 
aguardando a q pueda drenarlo, 
pero hay extraños conceptos q me exceden, 
q no tienen perceptibilidad humana 
y se qedan fermentando sus daimones* 
en las intersecciones remotas d mi alma; 
arman allí un filológico astillero 
donde se funden, se sueldan, se remachan 
en en enjundioso y brutal rompecorazas 
q destroza los témpanos del albus* 
e inundan con el envión d su tropada* 
los rollos lacrados d mi ignorancia, 
como una ubérrima maldición d Demeter 
pues ni siqiera tengo el auxilio d Limos*. 
Y x el rigor inexorable d Moros* 
textualizo entonces lo pre sentido, 
d la forma en q un monacal plumín 
borracho ya d litros d tinta china 
plumea sinuosos lengüetazos mizrájicos* 
sobre la mejilla alisada d papiro, 
guiado x los suspiros d los amiospemas*. 
Y así voy bordando en el telar sagrado 
carmánicas* anfractuosidades inteligibles 
con crisopeas* y argiropeas* mercerizadas. 
Intuyo cosas q no llego a entender, 
lanzo asertos q aún son ideogramas;  
me estoy ahogando en mi propia diletancia. 
No tengo el mapa para hallar un astroite*
ni Orestes me presta su sanadora Carpautas*. 
Apelo a mis glándulas hipófisis y pineal 
y en el tercer ojo enfoco mi darana*,; 
un vértigo desimbrincador me arrasa
pero desde el fondo d la reverberante nada 
un acceso cresmológico* agita mis entrañas, 
y tragándose todas las aberraciones 
surge con lenta pompa una rosa ámbar. 
Perfora mi frente con sus puros rayos; 
bajo su lluvia d pétalos, obediente yazgo 
y me convierte d pronto en su filoromante*, 
abre sentidos q desfibrilan mis músculos, 
se desjarretan todos mis tendones; 
no sé en qé plano doblan mis articulaciones 
ya sólo ansío morirme en un sueño desmoronado  
y al despertar leer el tesoro q me ha legado 
con la intriga insidiosa d un texto iniciático. 

(20/5/25 - 14:30)

.
*daimones : (mitol. gr) genio q personifica la abstracción indefinible
*albus: blancura absoluta (latinismo)
*tropada: (marina) caudal d agua q arrastra un barco al entrar a un puerto. 
*Limos: (mitol. gr) personif. Hambre extrema.
*Moros: (mitol. gr) person. Fatalidad inevitable.
*mizrájicos: d Mizraj (oriente) en hebreo.
*amias pemas: (mitol. zoroa.)son los 7 genios buenos, santos e inmortales al servicio d Ormuz.
*carmánicas: neologismo propio x cármicas. 
*crisopea: conversión d metales en oro. 
*argiropea: conversión d metales en plata.
*astroite : (mitol. zoroast.) piedra q puede aplacar al demonio terrestre e invocar a los genios para obtener respuestas d ellos. 
*carpautas: peñasco q cura la locura. 
*darana: etapa del yoga q se dedica a la concentración total. 
*cresmología: adivinación x las actitudes d una persona insana mentalmente, loco. 
*filoromancia : adivinación x el sonido del golpe d un pétalo d rosa sobre la frente del consultante

martes, 21 de octubre de 2025

 AZUL MAL 

Azul es el frío 
y la noche q nos da miedo. 
Azul es el día 
y el fuego q llevo dentro. 
Azul es la muerte 
y el recién nacido, 
el moho d los años, 
las venas del hastío, 
el agua sucia q bebo, 
el aire fétido q respiro, 
la penumbra del bosqe 
y la humedad del estampido. 
Azul es el negro mas puro 
y el alma indivisible del vidrio;
x éso es azul mi tristeza 
como las nubes d granizo 
q descargan su violencia indolente 
sobre mi solitaria ausencia. 

(28/7/2006 - 21:12)   
 MÚSICA CLÁSICA 

Cuando escucho el suave jadeo 
d la viola da gamba 
recupero una antigua calma 
q me viene no sé d donde, 
reposando en el dulce florilegio 
d una melodiosa flauta 
q en íntima melancolía 
aqieta la efervescencia d mis lágrimas; 
xq vuelvo a los senderos 
d un mundo  q es el mío. 
Allí dejé los amigos q hoy no tengo 
y q busco con la fiebre d un reencuentro; 
las caricias viscerales del fagot, 
la vocinglería cristalina del violín, 
la frisa blanca, el terciopelo carmín. 
Ellos siempre tienen (como mis perros) 
la alegría bien dispuesta para mí. 
Ellos se cuelgan d mi alma y d mis brazos 
para brindarme sus sinceros abrazos 
q todo lo demás me niega. 
Sólo Telermann, Satie, Corelli, Filisdore 
pueden sumirme en congoja d añoranza 
q ni mi amiga la muerte me brinda; 
xq los extraño pues sé q los conozco 
aunqe d ellos nada recuerdo. 
Sin embargo sus manos me guían 
a la casa d los desconsuelos 
donde cicatrizan x un rato 
las heridas d mi espíritu;
donde el llanto contenido se hace tarareo 
y uno puede oler el anestésico perfume 
d las flores fonomorfas 
q brotan d los bruñidos instrumentos. 
La casa d la resignación 
a ésta altura d mi vida 
seguro será la morada 
en q esperaré el turno indicado 
para volver al viejo camino 
del q me aparté en un atajo 
q me trajo a éste tiempo eqivocado,
xq no se puede vivir otra época q la propia, 
ni se puede apurar a una eternidad acrónica. 

(28/7/2006 - 17:20)   
 LOS DÍAS DESCENTRADOS 

Hay ciertos días en q todo 
no es mas q un inmenso decorado, 
una inconcebible puesta en escena. 
Todo me parece irreal, o no creíble, 
como si estuviera inmerso 
en el ensayo d una obra q no es mía. 
Todo luce a mis ojos 
con el sincrético estilo 
d un inventado juego d niños;  
d una farsa deschavetada 
q pretende insinuarme una leve, 
imperceptible mueca d sonrisa incrédula. 
Entonces creo q en algún momento 
voy a girar d golpe la cabeza 
y voy a ver el negro foro d las bambalinas, 
y q todo desaparecerá 
dejándome en medio del chirrido sordo 
del silencio del vacío incoloro; 
sin miedo, sin angustia... 
simplemente esperando 
a q pase el aturdimiento. 
Hay ciertos días en q la realidad 
es d una terrible inconsistencia 
y el calor es tan inconvincente 
q aún en pleno enero 
ni sudo ni me sofoco. 
Tan sólo el frío infame 
parece tener plena existencia 
cuando se asoma, aún muy leve, 
y me entumece d los dedos a los huesos; 
y me entorpece los sentidos. 
Es q el infierno, ahora lo sé, 
no es d fuego sino d hielo. 

(22/11/2005 -17:23)
TIENDE 

Todo tiende hacia el alma, la belleza y la locura  
si todo tiene un camino d pasión y d amargura. 
fragmentos d recuerdos con sus astillas perduran 
como los desaparecidos q dejó la dictadura. 

Todo tiende hacia el alma; el amigo y el amante, 
el amor hondo y sincero, y el deseo insconstante; 
y el viento del paraíso q nos espera allá adelante 
hará q lo verdadero d lo inútil se decante. 

Todo tiende hacia el alma, el verde frío y el buen calor, 
la falta y el exceso q nos colma hasta el dolor, 
el ritmo desesperado y paciente d una flor 
y hasta el andar indiferente d un fallido del amor; 
todo tiende hacia el alma, nada pasa en ésta vida 
sin q ella lo transforme en experiencia adqirida. 

(11/11/2005 - 16:20)
      
VANIDAD NIHILISTA 

Tengo los pies húmedos y no lo puedo evitar 
todos mis zapatos están rotos y no para d llover. 
No puedo qedarme en casa, debo ir a trabajar 
pues me impone seguir vivo mi alienado suceder. 

¡Uf! la lluvia me deprime y me hace entristecer, 
xq es el llanto q mis ojos se niegan a llorar, 
me empapa; niebla a gota, a borrasca, a insana sed 
d no saber siqiera q fin debo anhelar. 

No debí haber nacido pero aqí estoy, para llenar 
los huecos desfasados d un ajeno acontecer; 
sé q ésta vanidad debería hacerme mal 
y no alcanza sin embargo, para hacerme sentir bien. 

(23/8/2005 - 13:05)
      
IMPULSO CIEGO 

Tengo escrita el alma 
con palabras incomprensibles 
en idiomas intraducibles 
q al pronunciarlas se desarman. 
Resbalo x huellas d letras 
q afectan mi mano escribiente 
q enredan mi lengua con los dientes 
y me hacen gemir una oda siniestra. 
Escribo con ganas, 
mas, huérfano d musas. 
Retazos d ideas confusas 
q me degradan como una picana 
y me transforman en una botana 
d irrealizaciones difusas. 

(22/8/2005 - 17h) 
     

lunes, 20 de octubre de 2025

 PAN DE BARRO 

Hé aqí un pan d barro, 
dijo el ángel funerario, 
y no sé si lo comí 
(para no despreciar a mi anfitrión) 
xq yo no como cadáveres, 
xq la vida q se alimenta d la vida 
sólo sostiene la muerte 
y en ella se envicia. 
"No matarás "  לֹא תִרְצָח 
dice el sexto mandamiento 
sin acotar excepciones; 
xq la unidad d dios se mantiene 
en la supervivencia d lo creado, 
en la cohesión del ciclo vivo. 
Qizás coma el pan d barro 
pero no la hostia 
xq me asqea la canibalización 
d qerer comerse a la propia deidad, 
ésa transustanciación (q nunca ocurre) 
pero q todo cristiano desea. 
Será x éso q toda fiesta bibliófila 
se vuelve un genocidio animal, 
q el lechón del primero 
q el asado del veinticinco 
q el pescado del viernes santo... 
x éso será q en la diáspora 
x fin abandonó el judaísmo 
las inmolaciones sanguinarias 
d tórtolas y ganado 
para celebrar las matzot, 
el maror, las jalot. 
Para evolucionar hacia una alimentación 
d frutas hortalizas y granos 
sin matar siqiera raíces, 
como ése pan d barro 
q el ángel expedicionario 
amasó con los jugos d su amor, 
con manos hechas muñones 
d frotar heridas; 
con los labios como colgajos secos 
d rezar en vano. 
Qizás sea x éso 
q en lugar d talismanes 
manufactura éste pan 
con la misma materia prima 
q nuestro propio cuerpo, 
pero aún sin cocinar 
x el hálito d vida; 
xq el único verbo a no conjugar 
debe ser el d comer-matar. 
Le hablo al ángel 
pero sus órbitas vacías 
se incendian en una fogata nocturna; 
los huesos d sus manos 
ya no retienen mas q piedras. 
Recojo los restos 
d ése pan q se le escurre 
mientras lágrimas d calcio 
se le anudan en el rostro.     


(24/5/2005 - 16:57)
 ESTRUCTURALISMO 

¿Duele mas la ramificación d las ansias 
q la estratificación del deseo? 
si uno es la resignación d éso q no poseo 
y el otro es la volatilización d la concomitancia. 

Mas, ¿x qé apelar al dolor y no al desespero? 
si el vacío es en sí mismo toda ausencia, 
si el hartazgo y la inopia son al fin indiferencia  
q se conjugan con el verbo del boato y d lo austero. 

Qizás deba recurrir a la insatisfacción 
como punto pivotante d la impotencia, 
una epistemológica forma d coherencia 
q no explica, sin embargo, mi disqisición, 
xq aunqe todo ésto parezca una abstracción 
pesa como un alud en la unidad d la conciencia. 

(22/4/2005 - 17:50)

      
 TRABAS COTIDIANAS 

¿Por qé ésta mala suerte 
d peqeñas dimensiones, 
d minúsculos detalles, 
pero tan constante y obsesiva 
 q me persigue a cada paso? 
¿Por qé éstos incordios 
contratiempos y averías 
q rompen todo lo q toco 
q enoja a qien le hablo 
y q en insignificancias 
me juega zancadillas, 
y convierten cada día 
en un collar d pesadillas 
q me vuelven la existencia 
tan ingrata y opresiva?...

(2/5/2005 - 14:06)
 DISCULPAS 

No qisiera tener q disculparme 
pero si lo hago es xq soy culpable. 
Dejé q la miseria me hiciera detestable 
y ahora sin decoro tengo q enfrentarme. 

Ya no sueño con naves espaciales 
ni con hadas madrinas ni dioses; 
sólo me acosa un corrillo d voces 
gimiendo letanías d mis funerales. 

No qisiera tener q disculparme, `
pero es mas fuerte ésta opresión, 
ésta turbulencia q me ofusca la razón 
hundiéndome en el chancro del qejarme, 
obligándome a tantear un hueso para armarme 
oculto en la derrota d la desazón. 

 (18/4/2005 - 12:56)          
 ALMA DE BUENOS AIRES 

Ciudad abandonada en la playa 
x un río enfermizo, 
acumulada en la llanura 
como una montaña desterrada. 
Repta con tentáculos d barro 
hacia el vacío eterno del horizonte. 
No conoce las arenas del Atlántico 
ni el rocoso lecho d un río cristalino, 
todo es fango entre sus dientes 
x éso se escapa y se hace campo. 

Ciudad desmayada en las barrancas 
d un capcioso territorio apuñalado x el viento; 
aterrada x el aullido d los juncos 
agorando una cenagosa sudestada. 
Ahogada entre los charcos d sus lomas 
llama en su socorro a la gente d los pueblos 
q acuden en millones a corromperse con su aliento. 

Ciudad resucitada 
del reino d los muertos 
con un collar d plata oxidada, 
avergonzada del tardío puerto 
q abrió el monograma d su boca 
a las lenguas extrañas, 
x éso es q vive enroscada 
mirando el suelo q se le ablanda 
sin comprenderse en el ajeno espejo 
d la realidad foránea; 
x éso lloraba tangos 
cuando aún no recordaba nada. 

(15/4/2005 - 14:40)
   
 HAY UNA TRISTEZA EN MÍ  

¡Ay! tristeza mía q apagas mi conciencia 
me presentas gris lo verde y negro lo rojo, 
mordisqeas el cielo con las lágrimas d tus ojos 
y te derramas en mis sentidos como una ausencia. 

¡Ay! tristeza mía, te paseas con tu traje d indiferencia 
x las comisuras d mis labios dormidos, 
descosiendo las hebras azules d mis olvidos, 
sosegando los latidos d la vieja impaciencia. 

Reina melancólica d la infeliz resignación 
me abres las puertas del día con tu fatal languidez 
para q se asome la penumbra leve d tu desnudez 
a arrullar el cansancio  d mi desesperación. 
¡Ay! tristeza mía , me impregnas tu delicada condición 
con el sopor desmesurado d tu palidez. 

(15/4/2005 - 13:19)
     
 ALMAS GLORIOSAS 

Estoy perdido en mi desierto, 
en el centro abierto d mi desnudez. 
Caigo en la pantomima d mi mismo 
vaciándome los huesos una y otra vez, 
con la metáfora siniestra 
d una desesperada rima, 
con el verbo desafilado 
en la turbia arena d mi despropósito. 
Sólo los espejos me visten con su carne 
latiendo mi vacío a la derecha, 
envolviéndome en su piel 
helada y tersa, 
pero temiblemente frágil, 
impunemente qebradiza . 
Extiendo mi oposición 
a los rayos cósmicos, 
a ésa vibración d nada 
q viene del todo 
para creerme un adepto d Hermes 
o para captar al menos 
alguna señal d Apolonio d Tiana. 
Pero sigo aqí sin nada; 
como un espantapájaros muerto 
ante las multitudes inertes 
q creen estar vivas xq caminan, 
pero no son mas q marionetas 
d algún demonio tonto o autista 
q los sacude x instinto o vanidad... 
Tan sólo unos pocos poseen 
el alma blanca d la Yejiná; 
ésos pocos x los cuales 
cualqier sufrimiento 
se bendice y se soporta 
si uno halla alivio 
en su felicidad. 
Y a ésos poco q entiendan, 
q ésta poesía comprendan, 
les revelo a Rosa y Pablo, 
a Laura y Javier; 
y la complacencia inmensa 
d lo q no me tocó sufrir, 
xq me han marcado un sentido 
en medio d tanta fiebre; 
ayudándome a reconocer 
ablaciones mías 
q creía gangrenadas. 
Ayudándome a deshacerme 
letra x letra; reconstruyéndome 
desde el altar d sus mentes 
sonrisa a sonrisa, mirada a mirada; 
como un hojaldre 
amilhojado d esperanzas, 
renaciendo con enseñanzas nuevas, 
encontrando virtudes 
donde veía acechanzas, 
tolerando con gracia lo q detestaba, 
aprendiendo a tener 
el corazón despierto 
para vestirlo con sus mentes sanas 
y a vestirme d jardín 
para perfumar sus almas. 
(26/3/2005 - 11;45)

  

TE FUISTE 

Me enseñaste a hablar y me dejaste,  
qedé mudo con todo x decirte. 
Tu presente y mi futuro te llevaste 
e inexplicablemente no pude seguirte. 

Apenas balbuceaba el nuevo idioma 
con las voces d mi sangre haciéndose poemas, 
buscando tu refugio en cada tema 
sin sentir q el mundo en un soplo se desploma. 

Te fuiste, y yo se q x mi culpa; 
nunca supe contener mis pesadillas. 
Éramos los dos d blanda y floja arcilla. 
No pudimos crear el fuego q templa la disculpa; 
mi boca se hizo tumba q me mata y me sepulta, 
y tu verso maniatado cada hora me acuchilla. 

(24/3/2005 - 18:12)      
 ATAVISMOS 

Estoy añorando 
antiguos postres orientales 
q yo nunca he probado. 
Aqellos dientes d granada 
en leche azucarada 
con canela y clavo; 
aqellos higos d Esmirna 
secos, redondos, dorados 
con jengibre y sésamo tostado; 
aqellos dátiles carnosos 
en hidromiel d rosas; 
o las aceitunas blancas 
en almibar con piñones 
pimentón y nuez moscada. 
También las uvas pasas 
mezcladas con bayas silvestres 
confitadas en manteca y nata 
con azúcar machacada. 
Son sabores q extraño 
xq sé q no los invento, 
sé q hace mucho tiempo 
en el tiempo...
hay algo en mí q los rescata. 

(9/3/2005 - 13.32)
EN UNA PALABRA 

Porqe decirte amigo 
es sentir q el mundo 
se abre como una puerta 
y no hay cadenas q lo retengan; 
ni penas q me distraigan. 
Porqe decirte amigo 
es darme vuelta como un bolsillo 
para q tomes mi corazón en llamas 
y lo refresqes con tu mirada. 
Porqe decirte amigo 
es postrarme a honrar 
a tu dios y a tus santos, 
aunqe no sean los míos, 
xq todo lo q en vos consagro 
es todo lo q me hace amarte; 
xq en todo lo q diferimos 
es todo lo q a mí me falta.       

(2/3/2005 - 16:48)
SIGO LOS DESIGNIOS 

Sigo los designios del día 
con su sol y su alegría 
q me alejan del vacío; 
del vacío mas profundo 
d mi soledad. 
Camino con los espíritus 
d mis amigos al hombro, 
con sus voces y perfumes 
aliviándome el camino, 
con sus miradas trasparentes 
guiándome en la vida, 
tejiéndome los sueños 
q fabrican mis sonrisas; 
y fundándome en el pecho 
su catedral d buen humor 
para ver todas las cosas 
con sus rosas y amarillos. 
Vivo éstos momentos sencillos 
como el clímax d un mundial; 
son mis ángeles guardianes 
q me alejan d lo malo. 
Así respiro satisfecho 
entre la gente indiferente 
xq sus manos invisibles 
me vuelven sano y fuerte. 
Acepto cada día 
con la esperanza d un progreso 
entregando en cada beso 
lo mas puro d mi alma, 
lo mas santo d mis ansias, 
y el deseo incorruptible 
q ruego en mis plegarias 
para q dios los bendiga 
cada noche, cada día, 
y los eleve con su gracia 
a la cúspide del mundo;
y les ahorre mil fatigas 
xq yo ya estoy bendito 
con éste amor d mis amigos. 

  (1/3/2005 - 11:45)    

FUGACES VISIONES  Hay cosas q nunca mueren en la vida d uno,  q casi siempre se olvidan pero qedan dormidas  en las reminiscencias indescrip...