OTRA DEUDA MAS
Regálame una sonrisa d tu rostro iluso, poeta,
q la he perdido entre la sangre y la mentira d los diarios.
Cultivaba jardines d vidas como rosas enhiestas;
¡pero son tan frágiles ante la crueldad d los falsarios!
Siempre qise reir y cantarle a la alegría, pero no sé
¿qién puede ser felíz viviendo en la ajena agonía?, yo no.
Sólo llego a sentir un poco d satisfacción, sin mas qé,
con la sensación d una mortalidad q no me perdonó.
Porqe el sueño d una vida mas humanizada es sólo éso,
onirismo; pero también es la excusa d terrorismo
con q 'blanqea' sus genocidios el capitalismo avieso.
Pero el sueño y la vida hacen sentido con el idealismo
y lo mantendré sólo x egoísmo xq, lo confieso,
qisiera morir poeta, q es una deuda conmigo mismo.
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